Há fases em que sou tal qual uma bomba.

Basta cortar o fio errado e rebento.

Todavia, torno-me um cordeiro que coloca os olhos para dentro e arranco o coração.

Digo sempre ao pastor que me tire a lã. Não servirá para tecer.

Envergarei a vergonha, qual tortura da inquisição.

Vagueio por prados do purgatório.

Não choro, mas corre a dor pelos orifícios que suporto.

Mania esta de flambear quem me rodeia.

Culpa? em parte sim, alivia-me a essência de malvadez.

Paro sempre para beber do sono que Morfeu traz numa gamela.

O pastor nada sabe, perdoa-me.

Não me perdoarei nunca.

Embora a faca de dois gumes me pique e faça arder.

27 de Agosto de 2008

Apontamento de um ser:

Choro pela noite, desgraçada tem mudanças de humor.

Nunca sabe se quando ri, chora.

Piso, o quê?

A estranha forma de vida que ela me deu.

Brejeira como é, deu-me em quimeras o prazer de uivar, gritar, rir...

Se hoje por ela choro é porque a indiferença me penetrou.

Teimo em raspar as lascas que dos dedos saem.

Já não escrevem, a humidade os gelou.

Hoje sou a carpideira, a viúva que de vermelho se vestiu e um fado dançou.

Abro os braços, que entre em mim a negrura da saudade, da tesão, da loucura...

Não estou nu, com papiro me vesti.

A pena que me irá escrever, molha-se nas lágrimas.

Será em branco que o soneto irá aparecer.

Que a língua que me deseja venha lamber a tristeza e transborde a hipérbole do sentir.

Choro pela noite é verdade.

Chorará ela por mim? Claro que não!

Ingrata.

A lua que a acompanha deita labaredas.

Arde para em mim renascer.

Chorar, choro por a mão que me tocou estar a escrever um beijo no coração que dei.

26 de Agosto de 2008

Quis amar o que sou.

Quis então a vontade, que o amar se tornasse na verdade do meu saber.

Tanta acção do sujeito, quando o predicado tomou um tempo verbal que não o seu.

Ainda que quisesse, nada poderia ter ou ser.

A inexistência do conhecer guilhotina será.

Quando e onde levarei o escárnio que sou a todos?

Dramatologia exalo aquando o que quis o meu não querer se mostrar.

Amar, amo tudo e todos.

Verdade ou mentira, perguntem à vontade se nem guionista sou.

Ai, como quero eu amar quem sou.

Parto o coração em dois, não serei o predicado.

Apenas o pecado, do que quer se amar e a vontade não lhe deixa.

25 de Agosto de 2008

Lavo o tempo num tanque, esfrego a cinza que transborda de mais um cigarro.

De forma brusca, coloco o que me restou no estendal. Pingos saltam-me em cima, olho e limpo.

Prendem-se entre o odor que liberto. Pendurantes que me acompanham.

A vizinha que passa, pergunta o que trago.

Respondo que será as duas faces do símbolo do teatro.

Há pingos que reflectem a tristeza e a alegria.

Misturam-se, criam pontos de saturação.

Recolho o tempo, invade-me a nostalgia. De um trago bebo o vinho que me irá acalmar.

Quanto ao tempo, a sua noção perdi.

Digo, olá sou eu. Quem eu sou?

O segundo que morreu na contagem de mais um beijo.

Tempo para que o quero?

Há tempo que não me sentia tão pretérito-perfeito do futuro que escrevi.

Fujo do tempo e de mim.

22 de Agosto de 2008