Sentado a meia-luz, penso que quero pensar.

Retiro mais fumo da boca que se quer pronunciar.

A noite envolve-se nas frases curtas que vou tecendo.

Corpo inerte, olhar pendular.

Sozinho com a brisa que me esbofeteia, choro.

Chorar que lava a alma, o chão que me sustem.

Abraçar a carência e dela fazer um fantoche não seria má ideia.

Peça teatral, talvez até palaçal.

Despida de pudor e louvor nem à puta mais reles iria servir.

Não te zangues, não sou bipolar.

Raiva que cresce e desce consoante a tristeza me toca.

Fazes-me falta, tanta falta.

Sou a caravela atracada num porto sem rei nem roque.

Cai o pano, lá longe chamas por mim.

Não venhas já, deixa-me terminar de fumar.

Senta-te aí na sala de espera do meu chamar.

A raiva que sinto não tens que a carregar.

Tratarei de a expulsar aquando o anjo a levar.

Vou ali venho já, vou dizer adeus ao meu pesar.

Aqui estou, tira-me deste navegar que ao meu chorar vem sempre parar.

26 Fevereiro 2009