Lavo o tempo num tanque, esfrego a cinza que transborda de mais um cigarro.

De forma brusca, coloco o que me restou no estendal. Pingos saltam-me em cima, olho e limpo.

Prendem-se entre o odor que liberto. Pendurantes que me acompanham.

A vizinha que passa, pergunta o que trago.

Respondo que será as duas faces do símbolo do teatro.

Há pingos que reflectem a tristeza e a alegria.

Misturam-se, criam pontos de saturação.

Recolho o tempo, invade-me a nostalgia. De um trago bebo o vinho que me irá acalmar.

Quanto ao tempo, a sua noção perdi.

Digo, olá sou eu. Quem eu sou?

O segundo que morreu na contagem de mais um beijo.

Tempo para que o quero?

Há tempo que não me sentia tão pretérito-perfeito do futuro que escrevi.

Fujo do tempo e de mim.

22 de Agosto de 2008