A noite desmaia a teus pés.

Entre espaços respiras a saudade aquando a lembrança invade o olhar.

De longe esboço um soneto ao teu corpo.

Poderia ter-te mas perder-te-ia nas mãos do bom senso.

Estou aqui, descansa.

Ouço o Jazz que não gostas, não faz mal.

Sentas-te não sei onde, deixei de te ver.

Agora deambulo eu, vagamente atiro insultos.

A quem? Não interessa.

Esmoreço, agarro-me a um lampião.

Deixar-me-ei estar. O frio corta-me o escrever na luz nocturna.

Há-de haver outros que por aqui irão passar.

Lágrimas irão verter. Aí serei a fonte dos que amam e são proibidos de o fazer...

21 Dezembro 2008