As horas escoam entre os ponteiros.

Há muito que o sacristão sacudiu o sino assinalando as onze horas.

Estendido sob a manta de silêncio, teço as linhas de saudade.

Serpenteio a vontade de fumar o teu corpo.

As mãos tremem, choram com ardor.

Recebo o desejo que me roça com a sua língua.

Salto dou, deambulo tal um louco que um dia a camisa-de-forças perdeu.

Que fazer? O meu ser ouve um jazz, a vocalista corta o silêncio em quartos.

A mulher que chora na rua.

Não bastava a vontade, ainda tenho que ver o que ali vai.

Chora sentada num beco.

O homem que amava, com ela amor fez.

Amor sofrido, lambido pela lágrima de ser a última vez.

Não consigo volto para a manta.

Coloco o som no alto, desfaço o manto tal qual a mulher de Ulisses.

O cigarro acendo, bebo a chama.

Meu corpo arde, dispo-me.

Como desejo que aqui estivesses.

Teu corpo molhar-me-ia com o desejo e a loucura irá experimentar.

Arrefeço, vou ter com a mulher que chora.

Trocarei com ela de lugar, chorarei é verdade.

Mas chorar de quem amor contigo fez sabendo que em breve voltarás.

2 Junho 2008