Há uma mão que me aperta, estrangula.

Não sei de onde vem, sufoca-me.

Sinto sonolência, não vejo o barqueiro. Também não teria uma moeda para pagar a viagem.

Tento gritar, a voz está cortada.

O meu corpo não reage, deixo-me levar.

Olhando em redor, as vozes jogam um jogo de apanha e foge.

Não choro, chorar seria viver na tristeza de quem tudo perdeu.

O cérebro parou, quero ir mas a acção espera o click do take do realizador.

A mão não me larga, toco-a.

É fria, áspera como lixa.

Fecho o olhar que me pica a visão.

Escrevendo enquanto me estrangulam faz com que vá para outro lugar.

A mão acompanhar-me-á.

Nada importa, se a mão que me mata é a alma que transporto.

20 Junho 2008