Ando por aí, acolá, sem destino.

Vem a puta ter comigo - há quantas linhas não escrevia sobre ti - tenta vender os seus préstimos.

Não lhe dou ar da minha graça.

Continuo o passeio como quem toca um nocturno de Chopin.

Insistes em me seguir.

Respondo que não. ris-te, dizes que me sente a teu lado.

Queres que te ensine sobre o amor.

Como poderei eu ensinar tal sentimento a alguém que fornica com o dinheiro?

Ainda que te falasse do ardor que é o amor não entenderias.

Dizes-me que eu não entendo nada, que sei eu de sentimentos?

Digo-te que nada poderei saber talvez, mas ao contrário de ti tenho alguém que me ama.

Ris-te afirmando que todos aqueles que te deitas também te amam durante os minutos que contigo estão.

O luar desce sob nós, acendemos um cigarro.

Olha um cliente que te chama, vai com ele porque dinheiro não te irei pagar.

Olhas-me e choras, dizes que não.

Queres desabafar, por uma noite não queres ser o prazer de um alguém que nem o teu nome saberá.

Pedes-me uma Ode ao amor.

Agora sim gracejo te dou. Digo que uma Ode não te irei dar.

Cito-te uma frase escrita em tempos por mim:" O verdadeiro amor não é aquele que nos faz chorar no fim mas no início"

Nada e dizes, estás pálida - Que tens tu?

Não me respondes, lacrimejas.

Dou-te um lenço, agradeces.

Dizes-me que vendes o corpo em parte pelo prazer mas também pelo vazio de não teres quem te ame.

Perguntas quantas pessoas não se vendem por um afecto.

Não te respondo, vender-se-ão não recebendo dinheiro mas um beijo uma festa, etc.

Rematas com - Afinal quem é a puta?

Deixo-te enrolada em pensamentos.

Quanto a mim, volto ao meu lar pensando na saudade que me domina.

Adeus, puta, não a que se vende mas a que me inspira a escrever.

08 Setembro 2008