É nas palavras que encontro o eco que corta esta dor de ser um ventríloquo nas mãos da hipocrisia.

É nas reticencias da prosa que delineio que atinjo o verdadeiro orgasmo.

Nas palavras corto a língua, coloco a exclamação e aí, desfio a dor, tesão, o fogo que me rebenta a alma.

Quero ser a vogal que está atrás ou à frente do secretismo do enigma.

É na escrita que penetro o meio e a conclusão enchendo o papel com a água que quero deitar.

Neste momento sou o acento obtuso que se esconde.

Timidamente olha, apalpa as palavras e com elas vibra.

É na escrita que sou o Pessoa que veste Florbela para beijar o lírio com um soneto nos lábios.

É na escrita que sou a mulher que vira homem.

12 Maio