Estenda-se a toalha bordada na mesa do manjar.

Tocará o sino, corram.

Finos raios quebram a brancura, dão-lhe um toque sublime.

A mão que a tocará, dirá a verdade.

Quem não tem nada a dizer que se cale para o todo sempre.

Vem a criança esfomeada, reclama a união do cheiro que invade o soalho.

Não calem o inocente, coitadinho.

O chocalhar dos talheres será a banda que tocará.

Sento-me, estou só.

A brancura deu lugar ao vazio.

Já não penetram os raios de sol, agora é a mão nocturna que tacteia na lânguidez.

Toco o sino, mudo grunhe, tons que desconheço.

Puxo a toalha, curta e áspera.

Enxugo o soalho que derrama saudade.

Saudade do tempo que fora beijado. Mesmo por pesados pés.

Caminho até à janela, sacudo a toalha.

Deito fora os verbos que compõem este poema, recolho-me por entre a persiana.

Recolho a dor e estendo a reticência de te amar na cama que me irá abraçar.

29 Setembro 2008