Escurece a página que escrevo, saíste de cima de mim.

As palavras pingam o suor que expulsámos ao atingir o estado Zen.

Tento escrever, a folha foge dos húmidos dedos.

Atiro a página contra a quente brisa que me aperta em seu peito.

Escrevo, não escrevo?

Já não tenho como fazê-lo, no meu corpo seria uma tribal de metáforas beijando o bastão que me bate ao pensar em ti.

Olho em redor, ninguém mais escreve.

Eu e apenas eu ...

Põe-te de novo em cima de mim, quero escrever a quadra perfeita em teu ...

Vou recolher o instrumento. Não mais consigo, falta-me a dor para criar.

Deito-me sob o pensar, vou meditar que em mim de novo estás.

23 Abril