Gritos abafados por uma lágrima que escorre.

Tornam-se secos, agoniantes. Consigo sentir a dor bater na janela.

Continua a angústia, torna-se aguda, divide o meu quarto em quatro.

Arrasto-me junto da janela.

Vislumbro uma figura agachada, rodeada pela saia rodada.

Soluça a negrura que ecoa da noite.

O candeeiro que a se mi-ilumina acende um cigarro.

Lança o fumo sobre o que julgo ser uma mulher.

A personagem ergue-se, lança para o alcatrão a dor que traz consigo.

Oiço-a contar ao gato que brinca com o esqueleto do que foi uma sardinha que o homem que amava não a encontrou.

Roda a saia sobre si, o gato coscuvilheiro, senta-se na ponta segurando o acepipe.

O candeeiro, já habituado a estas lamurias apaga-se deixando o ambiente soturno.

Continuo à janela, qual velha que tudo ouve: acordei com o grito, tudo pretendo saber.

A mulher diz que nas pedras procurou, a terra escavou, ao mar se entregou mas em nenhum encontrou.

Quer o homem que nunca amou, mas que sabe ser o tal.

Com ele fez amor, ao tocar-se na cama.

Ele é o maná que a faz viver.

Solto um ponto de interrogação que paira no ar. A mulher que vê, o gato que foge.

Sinto vergonha. Ela sorri dizendo, que o homem numa tela um dia pintou.

Com um beijo o fez nascer, com o sexo o fez homem.

Perdeu-o quando o não tratou, cuidou ...

Preparo mais um ponto de interrogação, o gato que me arranha.

Afasto-o de mim, quando para a rua me volto ...

A mulher se foi, deixando apenas a tela que pintou onde o meu amor desenhou ...